Lo veo y subo a “amigos que publican libros y encima hacen publicidad de los tuyos!!” :D
Si hay algo que mola más que tener amigos, eso es sin duda tener amigos que publican libros.
"Lo mejor de la vida" de Rona Jaffe
-¿Por qué nunca me dices que me quieres?
Ya estaba, lo había soltado, la acusación, la pregunta que la corroía por dentro. Se miraron un momento, en silencio. Gregg tensa y asustada y rebelde y él bastante triste.
-Porque no es la respuesta a la pregunta que me haces -contestó.
-¿Qué quieres decir?
-La universitaria dentro del coche aparcado pregunta: “¿Me quieres”, y el chico que está con ella le contesta que sí, pero lo que ella quiere decir en realidad es “¿Me respetarás?”, y lo que él quiere decir es “Quiero irme a la cama contigo”. El niño pregunta a su madre si lo quiere, y lo que en realidad quiere decir es “¿Me protegerás? ¿Me darás tu aprobación?”. Tú me preguntas si te quiero en realidad lo que quieres decir es si te devoraré, si te envolveré por completo, si anularé tu vida y, lo que es peor, si te dejaré anular la mía. Por eso nunca te respondo, porque sí te quiero, pero no de la forma que tú deseas, y nunca lo haré.
Gregg lo miró fijamente un momento, llena de estupor. Todo cuanto él acaba de decir pasó por su cerebro como el papel de un rollo de pianola y se detuvo antes de la última línea.
-Me quieres -susurró-. Me quieres.
-¿Has escuchado el resto?
Dios mío, todo lo que dice este hombre es cierto. Yo lo sé, todos lo sabemos, pero con cuánta frecuencia se nos olvida!
“It’s like there’s a gap. For the first couple years that you’re making stuff, what you’re making isn’t so good, okay … it’s not that great. It’s really not that great. It’s … it’s trying to be good, it has some ambition to be good, but it’s not quite that good. But your taste, the thing that got you into the game — your taste is still killer.”
Watch this, okay? Especially you creative types. It’s important.
as i gaze out my window, i am reminded of one of my favourite f-words of all (and one that is very useful this time of year):
- filemot · the colour of a dead leaf (from french feuillemorte, literally dead leaf).
photo credit: the internet
"El truco de los espejos" de Agatha Christie
-Recuerdo -dijo pensativa la señorita Marple-, un domingo por la mañana en misa… era el segundo domingo de Adviento… estaba sentada detrás de Grace Lamble y comencé a preocuparme más y más por ella, completamente convencida de que le ocurría algo… bastante malo… y, sin embargo, sin poder decir por qué. Era un sentimiento perturbador y muy definido. Lo sé.
-¿Y le ocurrió algo?
-Oh, sí. Su padre, el viejo almirante, llevaba una temporada muy raro y al día siguiente se abalanzó sobre ella con un martillo, gritando que era el Anticristo. Casi la mata. Se lo llevaron a un manicomio y ella se repuso después de una larga temporada de tratamiento en un hospital.
-¿Y tú tuviste ese presentimiento aquel día cuando la viste en misa?
-Yo no lo llamaría así. Se fundaba en un hecho… esas cosas suelen ocurrir así, aunque no sabemos reconocerlas a su debido tiempo. Llevaba el sombrero mal puesto. Esto era muy significativo, porque Grace Lamble era una mujer muy metódica, y nada distraída… y las circunstancias que hicieron que no se diera cuenta de cómo llevaba el sombrero fueron muy importantes. Su padre le había arrojado un pisapapeles de mármol, que no le dio, pero rompió el espejo. Ella cogió el sombrero a toda prisa y se lo puso antes de salir corriendo para guardar las apariencias delante de los criados.
Me parto.
"The Bell Jar" de Sylvia Plath
Now, lying on my back in bed, I imagined Buddy saying, “Do you know what a poem is, Esther?”
“No, what?” I would say.
“A piece of dust.”
Then, just as he was smiling and starting to look proud, I would say, “So are the cadavers you cut up. So are the people you think you’re curing. They’re dust as dust as dust. I reckon a good poem lasts a whole lot longer than a hundred of those people put together.
And of course, Buddy wouldn’t have any answer to that, because what I said was true. People were made of nothing so much as dust, and I couldn’t see that doctoring all that dust was a bit better than writing poems people would remember and repeat to themselves when they were unhappy or sick or couldn’t sleep.
